Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des histoires oubliées, marquées d’une épine intérieure qu’il ne aimerait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant la frénésie les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première photo. Tandis que la finales page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une main imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait un événement de boulevard, un ennui, une clarté. Le destinée, il vit ce acte innombrables correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus mystérieuse. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait se réduire autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition pareil fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour arrière vie, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange maquignonnage. À tout incinération d’un livre ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes légendes et se mit à bien marquer ces guidances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine morose, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son homonyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la matière la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à dire un renversement dans la forme même des symboles. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes indiscutables, les naissantes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière mesure mais incontestable. Et immensément, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait incessamment un style artistique visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses voyance olivier propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques citations jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus uniquement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses univers intérieurs comme des éclats de hublot réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit familial : une consultation dans un fabrique solitaire où il avait trouvé une préhistorique poste de travail à confectionner rouillée. Il y avait inscrit ce mot par divertissement, sans nous guider motivation. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier cosmique. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses énergies tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore vraiment.